Verger

 

Mes vers, ce sont les fruits d’un arbre né d’une graine
semée par mes pensées, mes peurs, mes joies, mes peines.
Mouvement perpétuel, il arrivera souvent
qu’en mordant dans mes fruits jaillissent des sentiments
qui s’en viendront germer, pour qu’un jour apparaissent
de nouvelles branches chargées, à cueillir sans paresse…

Mes vers, ce sont des fruits, il faut savoir attendre,
pour ne les récolter, que gorgés de mots tendres.
A les cueillir trop jeunes, il seront insipides ;
les laisser trop mûrir peut rendre le verbe acide…
Mais quand les récolter ? Ni trop tôt, ni trop tard !
Je ne peux divulguer les secrets de mon art…

Mes vers, ce sont des fruits : choisis en la couleur :
douce ou acidulée, c’est selon ton humeur.
Parfois le goût sucré cache des saveurs secrètes
venues du coeur du fruit : sapidité discrète…
Mais s’ils te sont trop aigres, il n’est de saccharose
pour des sombres idées, changer le noir en rose.

Mes vers, ce sont des fruits. Mes poèmes une salade.
Quelques vers malmenés iront en marmelade
dont je cache les pots, de peur qu’on ne les ouvre :
cette mixture de mots, je crains qu’on la découvre !
Mes vers, ce sont des fruits : tes yeux sont le soleil
qui les irisera de chaudes couleurs vermeilles.

Et ils disparaîtront, par ta bouche dévorés !
Un aussi beau final, je ne peux déplorer…